Quando foi teu o meu primeiro olhar e você sorriu, eu mal consegui sustentar os pensamentos em ordem, e você sorriu e tive de desviar meus olhos, e você rodou e não pude deixar de te olhar. Olhos e olhos, olhos nos olhos e luzes de festa que pingavam entre a escuridão e tantos rostos que perdiam suas graças ao abandonar suas purezas, quando bocas rasgavam caras de uma orelha à outra de uma forma tão obscena e muitos desses sorrisos feios e frios eram destinados a você, sorriam ao ver sua forma sem pudor e, bem, você não tem pudor. Não tem, não tem pudor.
Mas não me importei muito. Não me importava em saber que você olhava pra tantos olhos como olhava os meus, não me importava em saber que suas mãos tocavam os corpos de tantos como o meu, e não me importava em saber que você se deitava com tantos quantos você pudesse, pois quando se deitava comigo, eu era seu. Não, nem nesse momento você era minha, mas eu ficava feliz em saber que eu era seu. Nunca pude ser de ninguém, nunca me doei a ninguém e tampouco me doei a você, mas você me roubava – roubava cada minuto, roubava cada centavo, roubava cada suspiro, roubava cada gozada.
À beira da cama, cigarro entre os dedos e você do outro lado, eu queria sair e não voltar, mas você me beijava sem eu querer em você encostar. Roubava-me um beijo. Perguntava-me se voltaria na semana seguinte e eu não respondia, mas você sabia. Sorria. E a cada sorriso uma nova conquista em mim, a cada sorriso um novo eu se rendia à mesma você. E você levantava e ia. E eu terminava meu cigarro. E olhava para a porta. E então para a maçaneta. E me levantava. E finalmente ia.
E pensar que eu ria de Kerouac. Às vezes a vida é pura tristessa.
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